Chapitre trois<\/p>\n\n\n\n
\u00ab Je vais t\u2019apprendre \u00e0 \u00eatre \u00e9go\u00efste\u2026 sinon je te quitte \u00bb<\/p>\n\n\n\n
La soir\u00e9e \u00e9tait remplie de ma col\u00e8re, elle l\u2019a tout de suite per\u00e7ue sur mon visage. Je suis transparent pour elle. Je n\u2019en peux rien dire, je n\u2019ai pas encore, \u00e0 plus de cinquante ans, appris l\u2019alphabet subtil de la col\u00e8re. Chez moi, elle \u00e9clate, me met en miettes, je m\u2019en m\u00e9fie. Je suis d\u00e9sempar\u00e9 par la violence qu\u2019elle mobilise en moi. <\/p>\n\n\n\n
Vendredi, 4h57.<\/p>\n\n\n\n
Je ne dors pas ! J\u2019ai eu l\u2019illusion fulgurante d\u2019avoir une clart\u00e9 d\u2019analyse que j\u2019essaie de fixer sur cette feuille.<\/p>\n\n\n\n
La forme sera celle d\u2019un dialogue imaginaire, entre deux personnes, un homme d\u00e9j\u00e0 mur et une femme un peu plus jeune que lui. Les personnages sont tr\u00e8s proches de Muriel et de Pierre mais ils en sont \u00e9galement \u00e9loign\u00e9s. Je fais de nombreuses fautes de frappe, j\u2019ai pris un demi Lexomil, il y a trois heures pour, je l\u2019esp\u00e9rais, pouvoir dormir et me reposer. <\/p>\n\n\n\n
Cela ne marche pas, je suis envahi de doutes affreux et de haine destructrice.<\/p>\n\n\n\n
Elle : \u00ab Nous sommes loin \u00bb<\/p>\n\n\n\n
Lui : (spontan\u00e9ment, sans r\u00e9fl\u00e9chir \u00e0 ce qu\u2019elle veut dire) \u00ab C\u2019est toi qui es loin \u00bb (il l\u2019a sentie pr\u00e9occup\u00e9e pendant le repas, elle avait faim et s\u2019\u00e9tait attabl\u00e9e \u00e0 une table de bistrot sur le quai Richelieu \u00e0 B. Elle venait de voir une pi\u00e8ce, H et H; elle avait aim\u00e9 le texte qu\u2019elle avait trouv\u00e9 tr\u00e8s fort et tr\u00e8s beau ; elle avait essay\u00e9 de lui faire lire le r\u00e9sum\u00e9, il avait fait semblant, il est incapable d\u2019en dire quoi que ce soit ; H, un po\u00e8te allemand et H un nazi, un dialogue vide, vertigineux ! Ce n\u2019est pas que cela ne l\u2019int\u00e9ressait pas, au contraire, ce qu\u2019elle en disait lui paraissait tr\u00e8s proche de la conf\u00e9rence qu\u2019il pr\u00e9parait alors. Il essayait d\u2019y parler de la rupture d\u2019une analyse engag\u00e9e dans un climat de haine et de d\u00e9sespoir, elle avait \u00e9volu\u00e9 vers un transfert amoureux qui d\u00e9rapait sur un mode \u00e9rotomane, il avait d\u00e9cid\u00e9 de mettre fin \u00e0 cette analyse et depuis il y pensait souvent, il esp\u00e9rait, avec ce travail, comprendre ce qui c\u2019\u00e9tait pass\u00e9 et en faire quelque chose.)<\/p>\n\n\n\n
Elle : \u00ab Ah si c\u2019est ce que tu crois ! \u00bb<\/p>\n\n\n\n
Il ne savait plus. Durant la soir\u00e9e, les moules \u00e9taient d\u00e9licieuses, elle mangeait avec les mains se mettait de la sauce au roquefort sur les joues, le nez, c\u2019\u00e9tait tr\u00e8s beau, il lui disait qu\u2019elle \u00e9tait belle, elle le regardait avec ses yeux noisette, un regard profond, comme pour sonder son propos, comme si elle ne le croyait pas tout en \u00e9tant heureuse de ses compliments amoureux. Il \u00e9tait guai et profond\u00e9ment triste, elle le percevait et lui croyait aussi percevoir sa tristesse sous les \u00e9clats de rire qui le s\u00e9duisaient depuis qu\u2019ils se connaissaient. Il l\u2019avait \u00e9crit, leur vie \u00e9tait un \u00e9clat de rire. Mais depuis quelques mois, il entendait ses rires comme une m\u00e9lancolie, un d\u00e9sespoir, recouvert d\u2019une mince peau qui s\u2019amincissait, se d\u00e9chirait. Elle parlait beaucoup de mort, disait qu\u2019elle avait v\u00e9cu le meilleur, avec ses enfants, que la suite serait une vie de merde. Il \u00e9tait tr\u00e8s bless\u00e9 de l\u2019entendre dire \u00e7a, il ne pouvait pas toujours le cacher. Lui il vivait, ou plut\u00f4t survivait, d\u2019espoir, de libert\u00e9 retrouv\u00e9e, dans l\u2019attente douloureuse de leurs rencontres. Il aimait la faire rire, c\u2019\u00e9tait plus difficile qu\u2019au d\u00e9but, mais il y arrivait encore. Mais depuis quelques temps, il avait de nouveau l\u2019impression qu\u2019elle s\u2019\u00e9loignait. Ce n\u2019\u00e9tait pas la premi\u00e8re fois qu\u2019il ressentait \u00e7a, c\u2019\u00e9tait moins violent, elle lui avait dit qu\u2019elle ne voulait plus qu\u2019il lui dise \u00e7a !<\/p>\n\n\n\n
Ils s\u2019\u00e9taient quitt\u00e9s il y a quelques heures, elle avait refus\u00e9e de passer un moment avec lui, comme souvent ils le faisaient, dans son refuge qu\u2019elle avait d\u00fb mettre en vente. <\/p>\n\n\n\n
Elle subissait des coups violents qui la laissaient h\u00e9b\u00e9t\u00e9e de longs jours, elle semblait alors r\u00e9gresser \u00e0 un \u00e9tat de terreur sans nom qu\u2019elle tentait de tuer en sirotant des Desp\u00e9rados et de la Manzana. <\/p>\n\n\n\n
Elle disait qu\u2019il ne la comprenait pas.<\/p>\n\n\n\n
Il lui disait qu\u2019il \u00e9tait terroris\u00e9, que c\u2019\u00e9tait, c\u2019est ce qu\u2019il croyait, un refus de voir la r\u00e9alit\u00e9. Elle \u00e9tait prisonni\u00e8re et s\u2019entourait d\u2019un manteau maternel qu\u2019elle d\u00e9ployait autour de ses enfants. Rien n\u2019existait plus alors, c\u2019est ce qui le blessait, que ses enfants qu\u2019elle voulait prot\u00e9ger. Elle \u00e9tait beaucoup plus r\u00e9aliste que lui et beaucoup plus gaie aussi. Elle disait que ce qu\u2019ils vivaient \u00e9tait pr\u00e9cieux, qu\u2019il fallait le pr\u00e9server. <\/p>\n\n\n\n
En face de lui : la maison.<\/p>\n\n\n\n
La maison se couvre de vigne vierge, un peu plus chaque ann\u00e9e, elle semble \u00e0 l\u2019abandon, quelque silhouette, une ombre furtive, file parfois \u00e0 une fen\u00eatre. Le matin bl\u00eame apporte un bouquet de brume, quelques martinets chassent les humeurs tristes de la nuit. <\/p>\n\n\n\n
Remise d\u2019un prix litt\u00e9raire.<\/p>\n\n\n\n
Pierre venait d\u2019assister \u00e0 un miracle et \u00e0 un d\u00e9sastre. Il \u00e9tait face au miroir tremblant de la culture, au purgatoire civil de l\u2019esp\u00e9rance incarn\u00e9e, incapable d\u2019\u00e9prouver une joie, accroch\u00e9 \u00e0 la parole, tendu aux l\u00e8vres d\u00e9form\u00e9es, saccad\u00e9es, de l\u2019orateur. <\/p>\n\n\n\n
Le miel qui s\u2019\u00e9coulait de la bouche spasmodique venait heurter les parois escarp\u00e9es de son \u00e2me exasp\u00e9r\u00e9e. Quelle tristesse, quelle beaut\u00e9 dans l\u2019emphase de l\u2019esprit malin qui pr\u00e9sidait au sacrifice ritualis\u00e9 de ses espoirs. L\u2019autel noir de l\u2019\u00e9glise d\u00e9clamait une liturgie convenue dans un espace \u00e9cholalique satur\u00e9 de chaleur moite. La fuite fut son seul recours sous une pluie invisible de fl\u00e8ches ac\u00e9r\u00e9es, sa cuirasse n\u2019\u00e9tait pas ajust\u00e9e pour affronter cette bataille perdue d\u2019avance. La retraite salutaire dans l\u2019\u00e9crit lui permettait, pour un temps, de restaurer les injures du temps. <\/p>\n\n\n\n
So Long Marianne, de L\u00e9onard Cohen, le plongeait dans l\u2019ab\u00eeme des soir\u00e9es d\u2019adolescence.<\/p>\n\n\n\n
Bonjour ! Le matin vient caresser mon corps douloureux. Le drap n\u2019a pas de marque \u00e0 mes c\u00f4t\u00e9s. Pas de r\u00eave non plus cette nuit. Ou bien \u00e9tait-ce un songe ?<\/p>\n\n\n\n
Les oiseaux color\u00e9s de la citadelle de verre se sont envol\u00e9s hier soir, ils s\u2019\u00e9taient regroup\u00e9s par milliers formant un bouquet \u00e9clatant des chants d\u00e9vast\u00e9s par la joie de la migration \u00e0 venir. Ils laissent un vide de tendresse, le c\u0153ur serr\u00e9 je regarde les arbres d\u00e9charn\u00e9s. Quelques plumes volent dans le petit matin d\u2019automne, la lumi\u00e8re les fait briller d\u2019un \u00e9clat laiteux qui ricoche sur les couleurs sombres des feuilles de marronnier br\u00fbl\u00e9es par le soleil d\u2019ao\u00fbt. Le vent s\u2019est lev\u00e9 d\u2019un coup, comme si une barri\u00e8re invisible l\u2019avait lib\u00e9r\u00e9 d\u2019un long repos. Les tourbillons de poussi\u00e8re emportent les chaleurs d\u2019aout laissant derri\u00e8re eux des fragrances de tilleul.<\/p>\n\n\n\n
Le bassin \u00e9tale ses couleurs tristes sur la palette des pas nonchalants de l\u2019espoir.<\/p>\n\n\n\n
Les mouettes, encore elles, crient l\u2019amertume des jours fastes. <\/p>\n\n\n\n
Pierre, une nuit blanche dans sa manche, regarde le jour pointer son visage d\u2019or dans la brume du petit matin. Il a d\u00e9cid\u00e9 de fuir, encore et encore, sans remord, sans doute. Comme apr\u00e8s un crime odieux, il laisse sa m\u00e9moire se noyer dans les vapeurs d\u2019un alcool \u00e9vent\u00e9. Le regard trompeur de la vie lui laisse un go\u00fbt amer qu\u2019il tente d\u2019adoucir en plongeant dans la m\u00e9lancolie des Fleurs du mal.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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