Retour de cong\u00e9s en Espagne. Barcelone est une garce ! je cherche Zaf\u00f3n, sa biblioth\u00e8que oubli\u00e9e dans L\u2019ombre du vent. Poussi\u00e8re tout n\u2019est que poussi\u00e8re, nous errons dans les rues anim\u00e9es perdus dans une nostalgie enfantine.<\/p>\n\n\n\n
Je suis all\u00e9 \u00e0 Valence, enfant, je devais avoir 9 ou 10 ans. Nous \u00e9tions dans un palace, en centre-ville, mes parents instituteurs modestes citoyens fran\u00e7ais n\u2019auraient jamais pu nous offrir ce luxe chez nous. Ils avaient v\u00e9cu des ann\u00e9es heureuses au Maroc dans une ville portuaire aux poteries bleues.<\/p>\n\n\n\n
Nous avons assist\u00e9 \u00e0 une corrida, plus tard \u00e0 Malaga. Je me plais \u00e0 imaginer, aujourd\u2019hui, que nous \u00e9tions peut-\u00eatre assis non loin de Picasso !<\/p>\n\n\n\n
\u00ab L\u2019air est accabl\u00e9, le sol satur\u00e9 se plisse sous la chape de chaleur. Le contour, comme une vibration trouble la vision. La gorge s\u00e8che se crispe. Une \u00e9paisseur inonde la lumi\u00e8re qui s\u2019\u00e9coule dans l\u2019espace clos. Silence. Seuls quelques grains de poussi\u00e8re suspendus dessinent des colonnes de cristaux. Le rythme de la foule enveloppe la masse immobile. Le sol tremble, s\u2019oppose \u00e0 la courbe sombre soumise au souffle du fil qui se dresse. L\u2019\u00e9clair reste en m\u00e9moire. A nouveau le rythme, ondulant cette fois, s\u2019\u00e9crase contre les parois de bois et de b\u00e9ton. Le geste fier, l\u2019homme de lumi\u00e8re tend un bras de vainqueur. \u00bb<\/p>\n\n\n\n
Mais quand ai-je pu \u00e9crire \u00e7a, de quel coin de mon cerveau d\u2019alors cela est-il sorti ?<\/p>\n\n\n\n
Il en est ainsi. Le registre de la mort se d\u00e9cline en vers d\u00e9grad\u00e9s. Sans luxe, sans effort. La solitude \u00e9treint l\u2019homme.<\/p>\n\n\n\n
J\u2019ai encore r\u00eav\u00e9, un long travelling sur ma situation avec dans le r\u00f4le du m\u00e9chant un homme, il fait rempart entre mon amie et moi. A un moment nous nous d\u00e9pla\u00e7ons le long d\u2019une avenue d\u00e9vast\u00e9e aux immeubles \u00e9ventr\u00e9s, en ruine, des enfants s\u2019engouffrent dans l\u2019un, une horde en haillons comme ceux des bidonvilles dans Slumdog le millionnaire. Ensuite je suis \u00e0 la table de Y assis \u00e0 discuter mais je suis absent, psychiquement je suis avec Elle. Le r\u00eave est tr\u00e8s clair, \u0153dipien \u00e0 souhait, tous les instants sont propices \u00e0 un rapprochement avec Elle mais \u00e0 aucun moment nous n\u2019y arrivons.<\/p>\n\n\n\n
Je connais des secrets sur A, j\u2019en connais aussi concernant B. J\u2019imagine quels secrets peut conna\u00eetre C sur moi ? Comment se fait-il que je connaisse ces secrets, je ne les recherches pas, je c\u00f4toie plusieurs mondes qui ne se connaissent pas n\u00e9cessairement, c\u2019est comme \u00e7a. Les gens ont confiance en moi, en g\u00e9n\u00e9ral ils ont raison, mais parfois je suis tent\u00e9 de jouer du pouvoir que cela me donne. Alors je raconte un secret sans d\u00e9livrer le nom de celui ou de celle qui est concern\u00e9, c\u2019est angoissant, enivrant, un peu m\u00e9chant aussi.<\/p>\n\n\n\n
Un matin de mars, mes pas m\u2019ont men\u00e9 jusqu\u2019au bord de la Dordogne elle coule en aplomb de La falaise de Pinsac po\u00e8me que Gilles Jallet \u00e9crit lors d\u2019une marche endeuill\u00e9e. Je ne sais si c\u2019est l\u2019effort de la course ou le repos pr\u00e9s de ce fleuve ; je dis fleuve, car pour moi c\u2019en est un, majestueux de surcroit ; mais c\u2019est \u00e0 La ligne de Pierre Bergougnioux que j\u2019ai pens\u00e9. La brume de ce matin ensoleill\u00e9, les reflets argent\u00e9s de l\u2019eau, le silence, et soudain, un couple de col vert qui s\u2019envole \u00e0 ma gauche, \u00e0 dix m\u00e8tres, pour se poser en face sur l\u2019autre rive. Ce sont des plis de l\u2019eau que Bergougnioux fait na\u00eetre la reine de la rivi\u00e8re. A y penser c\u2019est \u00e9trange, l\u2019eau est longtemps rest\u00e9e pour moi l\u2019obstacle, ce qui m\u2019emp\u00eachait de voir ou d\u2019attraper le poisson aux reflets argent\u00e9s. L\u2019eau \u00e9tait l\u2019\u00e9l\u00e9ment hostile, dangereux, indomptable dont il fallait se m\u00e9fier au risque de s\u2019y perdre \u00e0 jamais.<\/p>\n\n\n\n
-Ce matin je cuisine, seul, rempli d\u2019elle qui ne viendra pas, un saut\u00e9 d\u2019agneau aux noix et aux pennes rigates que je servirai mardi avec une salade de roquette. Dominique Blanc pense \u00e0 La douleur, de Marguerite Duras, elle sera sur la sc\u00e8ne du TNBA tout \u00e0 l\u2019heure.<\/p>\n\n\n\n
Des Visages des figures, Noir D\u00e9sir. Un matin de printemps 2009. La douleur \u00e9tait dans le c\u0153ur dur de Duras. Dominique Blanc a eu un c\u0153ur dur, une heure et demi de c\u0153ur dur. Elle a exhal\u00e9 la mort et la folie avant de la vomir pour lib\u00e9rer l\u2019emprise. Applaudissements nourris, standing ovation. Lumi\u00e8re.<\/p>\n\n\n\n
Ils avaient fait l\u2019amour, tendrement, sauvagement, en grande d\u00e9pense de corps, d\u2019humeurs, de suaves senteurs. Leurs corps exalt\u00e9s s\u2019\u00e9taient retrouv\u00e9s aspir\u00e9s dans une spirale de jouissance. Rassasi\u00e9s, ils s\u2019\u00e9taient s\u00e9par\u00e9s.<\/p>\n\n\n\n
Humili\u00e9, l\u2019enfant de neuf ans d\u00e9couvre la permanence et la complexit\u00e9 des corps et des \u00e2mes, il voit la mat\u00e9rialisation des deux poissons au fil du temps imm\u00e9morial de sa rage.<\/p>\n\n\n\n
Diana Krall, I get along without you very well. Ce matin j\u2019essaie de travailler, c\u2019est facile, les mots coulent comme de l\u2019or fin. Ce sera un beau texte. Les filles dorment, je ne les ai pas entendues rentrer, hier soir.<\/p>\n\n\n\n
Nina est morte, elle avait onze ans, petite Cairn Terrier malicieuse et rebelle, elle partait en courant lorsque, jeune chienne, je l\u2019appelais sur la plage de Carcans. Un cancer du foie l\u2019a emport\u00e9e en quinze jours ! Elle me manque, je l\u2019appelle parfois. C. y a vu un symbole de la mort de notre union. Je ne sais quoi en penser. O\u00f9 plus sinc\u00e8rement, je me refuse d\u2019y voir ce l\u00e0. Plus tard peut \u00eatre. Quand le temps aura fait son \u0153uvre.<\/p>\n\n\n\n
J\u2019ai \u00e9prouv\u00e9, en regardant, mes sentinelles, les quatre pins qui se trouvent face \u00e0 la terrasse de la maison de Maubuisson, j\u2019ai \u00e9prouv\u00e9, donc, ce dont parle Freud dans Passag\u00e8ret\u00e9, il raconte qu\u2019un po\u00e8te de ses amis qu\u2019il ne nomme pas, n\u2019arrive pas \u00e0 jouir de la beaut\u00e9 du paysage dans lequel ils se d\u00e9placent en raison de son caract\u00e8re \u00e9ph\u00e9m\u00e8re. J\u2019\u00e9tais bien, face \u00e0 une forme de beaut\u00e9, de calme et de volupt\u00e9 ! Mais je pensais qu\u2019il me faudrait rentrer bient\u00f4t et \u00e7a g\u00e2chait un peu mon bonheur, quoique ! L\u2019absente, en creux, en vide, me manque. Le matin, les pins dessinent des parcelles de ciel scintillantes. Il y a un rosier sur la terrasse des voisins. L\u2019encre dessine des arabesques dans le sable d\u00e9sert\u00e9 de mon humeur.<\/p>\n\n\n\n
La rose offre des m\u00e9andres de tendre incertitude. Elle peut se voiler, prendre la forme d\u2019une brume de perle. Sa peau d\u00e9licate p\u00e9n\u00e8tre profond\u00e9ment l\u2019oreille attentive au murmure d\u2019une langue de soie.<\/p>\n\n\n\n
Encore un extrait de M\u00e9t\u00e9ore de \u00c0. Du Bouchet qui \u00e9clot dans ma m\u00e9moire :<\/p>\n\n\n\n
\u00ab L\u2019absence qui me tient lieu de souffle recommence \u00e0 tomber sur les papiers comme de la neige. La nuit appara\u00eet. J\u2019\u00e9cris aussi loin possible de moi. \u00bb<\/p>\n\n\n\n
J\u2019ai rencontr\u00e9 un psychanalyste hier soir, il essaie d\u2019\u00e9crire une conf\u00e9rence, je me suis retrouv\u00e9 dans ses paroles.<\/p>\n\n\n\n
\u00ab En \u00e9crivant sur la passion d\u2019une patiente j\u2019ai cru m\u2019\u00e9loigner de moi, trouver une figure qui m\u2019aiderait \u00e0 cr\u00e9er une aire de jeu, un lieu externe, dans quelque square, avec des balan\u00e7oires, du sable. Mais, que dire, en relisant, ce matin de Mai, je vois, comme dans un miroir, une image cruelle, de ma souffrance. J\u2019\u00e9cris en citant, plusieurs fois Andr\u00e9 Green, que je d\u00e9teste. Je me demande si ce n\u2019est pas pour donner \u00e0 l\u2019auditoire auquel s\u2019adressera cette conf\u00e9rence, une occasion de le critiquer ! \u00bb <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Chapitre deux Retour de cong\u00e9s en Espagne. Barcelone est une garce ! je cherche Zaf\u00f3n, sa biblioth\u00e8que oubli\u00e9e dans L\u2019ombre du vent. Poussi\u00e8re tout n\u2019est que poussi\u00e8re, nous errons dans les rues anim\u00e9es perdus dans une nostalgie enfantine. Je suis all\u00e9 \u00e0 Valence, enfant, je devais avoir 9 ou 10 ans. Nous \u00e9tions dans un palace, […]<\/p>\n","protected":false},"author":4,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_acf_changed":false,"footnotes":""},"categories":[19],"tags":[],"class_list":["post-695","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-histoire2pierre"],"acf":[],"yoast_head":"\n